Por Geovanny Enríquez Martínez
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Cuando se escondió el poeta, quedo muda la canción, sus versos también sin voz se abrazaron a la burbuja de un transeúnte recuerdo.

Todo empezó un martes de marzo, los fantasmas de la noche empezaron a salir.

Mientras los sueños dormían, se despertaban los miedos y el llanto fue como lluvia de abril; la angustia y la melancolía se filtraban en las grises grietas de las paredes vacías.

Cuando se encerró el poeta, todo quedó en silencio; las calles sin sonrisas los muros sin pintor, y de un quinto piso ebrio con los recuerdos, observo la injusticia, la miseria y la muerte jugar cartas en las esquinas sin nombre de mi pequeña ciudad.

Y hasta mi ventana llega el olor de los fantasmas pasajeros; entonces comprendo que somos prisioneros del tiempo, camicaces de fantasías; sin canciones, sin versos se nos va la vida por un hueco, que deja el tiempo; por las cornisas del alma viaja vida, tiempo y dolor.